La felicità non si gioca né ieri né domani, ma nelle ventiquattro ore che iniziano. Ecco, molto concretamente, come abitare le vostre giornate invece di attraversarle.
La felicità non si gioca né ieri né domani, ma nelle ventiquattro ore che iniziano. Ecco, molto concretamente, come abitare le vostre giornate invece di attraversarle.
Se dovessimo mantenere solo una parola per parlare della felicità, sarebbe questa: oggi. Non "un giorno", non "quando avrò finito", non "quando le cose si saranno sistemate". Oggi, la giornata che stai vivendo mentre leggi queste righe.
Perché la felicità non è un blocco massiccio che si conquista una volta per tutte. È piuttosto un accumulo di piccoli pezzi raccolti qua e là, apparentemente eterogenei: un cielo ben disegnato, una conversazione, una risata contagiosa, un odore di pane. È la ripetizione di questi frammenti, giorno dopo giorno, che alla fine dà la sensazione di una vita felice.
Di tanto in tanto, emerge in noi l'impressione che tutti questi istanti abbiano un senso e una coerenza. Non dura mai a lungo (per fortuna, altrimenti sarebbe un po' solenne e noioso), poi torniamo alla dispersione, cioè alla vita. Ma quel lampo è motivante: ci ricorda che la qualità di un'esistenza si decide nei dettagli delle giornate ordinarie.
Primo principio, ed è decisivo: quando siamo infelici, abbiamo tutto l'interesse a vivere solo le sventure di oggi. L'ansia che ti occupa è già abbastanza pesante così. Inutile aggiungere, in più, l'immaginazione di ciò che potrebbe diventare domani, il modo in cui potrebbe durare, amplificarsi, aggravarsi.
In pratica, questo inizia con un gesto molto semplice: accettare. Accettare non significa gioire di ciò che fa male, non significa dire "va bene", significa semplicemente dire "è qui". E subito dopo porre l'unica domanda utile: "cosa posso fare?" - sapendo che in questo "cosa posso fare" ci sono diverse possibilità: cambiare la situazione, o cambiare la mia reazione, agire subito, o aspettare.
Per i piccoli fastidi quotidiani (il telefono che squilla quando si è concentrati, l'apparecchio che si guasta nel momento peggiore, l'interlocutore di mala fede), la sequenza si articola in tre fasi: respirare, sorridere, dirsi interiormente "bene, va bene, ho capito, non andrà come volevo". Il vero problema non è quasi mai il fastidio stesso, ma il nostro nervosismo. Ci occupiamo quindi prima di calmarci, poi di ciò che possiamo realmente fare.
E si evita di sprecare tempo a cercare un colpevole, in sé o negli altri. Un vecchio saggio greco, Epitteto, riassumeva così: accusare gli altri delle proprie sventure è da ignoranti, accusare solo se stessi è da uomo che inizia a istruirsi, non accusare né se stessi né gli altri è da uomo istruito. Il tempo dedicato alla rabbia e alla sua ruminazione è tempo perso per la felicità.
Il secondo principio è simmetrico: quando le cose vanno più o meno bene, non bisogna dimenticare di vivere pienamente le gioie di oggi. Si crede spesso che assaporare sia scontato, che il cervello sappia farlo da solo, che basti metterlo davanti a qualcosa di piacevole. Questo è falso nella maggior parte dei casi: le nostre giornate sono piene di cose da fare, da pensare, da controllare, e il piacere passa senza che lo si sia davvero toccato.
Assaporare si impara, e ciò si basa su tre sforzi molto concreti. Uno: fermarsi a fare ciò che si sta facendo e rendersi presenti al momento. Due: prendere coscienza di ciò che è lì. Tre: prendersi il tempo di respirare e sentirlo nel proprio corpo. Anche se dura solo pochi secondi.
Esempi? Davanti a un bel cielo o al canto di un uccello, fermarsi davvero, guardare, respirare, sorridere, poi ripartire - invece di annotare mentalmente "è bello" continuando a camminare allo stesso ritmo. Vedendo arrivare persone a cui vogliamo bene su un binario della stazione, prendere coscienza che le amiamo e che siamo fortunati a ritrovarci così, ancora una volta.
Oppure, più modestamente: al risveglio, sentire che le mani si muovono, che le gambe si muovono, che il corpo respira e che il cuore batte. Sorridere a tutto ciò per un pugno di secondi, invece di gettarsi fuori dal letto come una bestiola in fretta.
Da questi due principi deriva una regola semplice: coccolare ciascun giorno con amore e rispetto. Non aspettando che sia eccezionale, ma trattandolo come qualcosa che conta. Ventiquattro ore non si sostituiscono.
Concretamente, ciò può prendere la forma di piccoli appuntamenti quotidiani, sempre gli stessi: qualche minuto di meditazione o di respirazione consapevole al mattino, una passeggiata in un bosco o in un parco appena possibile, e la sera, al momento di addormentarsi, ricordare tre bei momenti della giornata. Questo esercizio delle "tre cose buone" è probabilmente il più redditizio di tutti: non costa nulla e riaddestra lo sguardo.
Un'altra risoluzione, meno conosciuta, merita di essere provata: non fare più nulla sospirando. Prima rifiutando ciò che fa sospirare quando è possibile (le inviti pesanti, i lavori domestici presi più spesso del dovuto). Poi, quando la cosa è inevitabile, affrontandola con il cuore leggero piuttosto che a malincuore.
Perché anche lavare i piatti, anche portare giù la spazzatura, non è nulla: è vita. Siamo qui, respiriamo, ascoltiamo, vediamo. Già non è così male, e i morti, senza dubbio, vorrebbero ancora vivere ciò che ci fa sospirare.
Goethe lo ha formulato con una frase che viene ancora citata due secoli dopo: solo il presente è la nostra felicità. Non è una bella sentenza decorativa, è un constatazione quasi geografica. Il passato è un abisso senza fondo che inghiotte tutto ciò che passa, il futuro è un altro abisso, impenetrabile quello, e le nostre vite sono costruite tra i due, su quel sottile ponte che è l'istante.
Detto in un altro modo: il presente è il flusso continuo del futuro nel passato. È fragile, è vertiginoso, e la prima volta che ci si pensa seriamente fa un po' paura. Superato questo momento di terrore, cosa fare? Respirare. Sorridere. Accettare che sia così. E poi guardare tutto il resto: la vita è lì, con la sua gente, la sua luce, i suoi frutti e le sue verdure, il suo rumore di strada.
È per questo che il presente non è un lusso del contemplativo. È l'unico terreno su cui puoi agire, amare, godere di qualcosa. Ieri non è più disponibile, domani non esiste ancora. Oggi, sì.
Il nostro cervello adora commentare. Commenta mentre mangiamo, mentre camminiamo, mentre ascoltiamo qualcuno. E questo chiacchiericcio ci distacca dall'esperienza stessa. Un esempio molto eloquente: quello del pasto.
Mangiare di fretta impedisce alla saliva e alla masticazione di fare il loro lavoro, e mangiare leggendo, guardando uno schermo o telefonando produce due effetti sgradevoli: non assaporiamo il cibo e, soprattutto, non percepiamo più i segnali di sazietà - quindi mangiamo troppo. Provate l'esperimento inverso una volta: un panino, nient'altro, niente giornale, niente telefono. Sentirete molto chiaramente il vostro stomaco dire "basta, va bene così", mentre la vostra testa continuerà a servire argomenti già pronti ("finiscilo, avrai fame dopo", "non lo getterai, vero?").
Non è un dettaglio alimentare, è un modello generale. I nostri pensieri sono spesso pronti da pensare, e il corpo, invece, sa meglio dove siamo. Sentire l'esperienza vissuta piuttosto che discorrere su di essa, ecco l'inversione da operare.
Da qui l'importanza del silenzio, anche. Tacere un attimo dopo una bella musica, invece di applaudire per automatismo, o dopo un bel paesaggio, invece di commentarlo. Il silenzio ha il sapore dell'attenzione rispettosa rivolta al mondo, e lascia al felicità il tempo di attraversarci.
Una domanda divertente, e non così naïve: gli animali sono semplicemente contenti, o completamente felici? Rimangono a una percezione animale del loro benessere - la pancia piena, la sicurezza, la presenza di altre creature benevole - oppure passano, come noi, a una coscienza riflessiva che fa sentire profondamente felici? Impossibile decidere. Ma la domanda illumina il nostro stesso funzionamento.
Perché la felicità è prima di tutto un'emozione, e a questo titolo riguarda il corpo prima della mente. Questa base la condividiamo con il vivente: il calore, la sazietà, il riposo, la presenza dei propri cari. La nostra coscienza arriva dopo, e può fare due cose opposte. Arricchire enormemente questa sensazione assaporandola, prolungandola, trasformandola in un sentimento di pienezza. Oppure distruggerla completamente, commentandola, paragonandola, preoccupandosi della sua durata.
Nota Bene: è anche per questo motivo che la felicità si impara come un esercizio fisico. Se vogliamo più respiro, forza o flessibilità, sappiamo bene che dovremo allenarci, e non solo desiderarlo. Stranamente, per le nostre emozioni, diventiamo irrealistici e speriamo che la decisione sia sufficiente. Non è sufficiente: bisogna praticare, regolarmente, esercizi che rinforzino la nostra capacità di ospitare e amplificare le sensazioni piacevoli.
Ecco senza dubbio il consiglio più utile di tutto questo articolo: abbassate molto la soglia. Molte persone aspettano eventi straordinari per concedersi di sentirsi felici, e poiché questi eventi sono rari, trascorrono la maggior parte della loro vita ad aspettare.
Come appare una "caccia alla felicità" in una giornata molto ordinaria? È così: aver osservato un piccolo uccello nel giardino, aver ricevuto una lettera di ringraziamento, essersi detti che un caro fragile sta piuttosto bene in questo momento, aver guardato più volte le nuvole passare nel cielo e non aver ricevuto cattive notizie. È tutto qui. Sembra poco scritto nero su bianco, eppure, se contate queste cose, le vostre giornate ordinarie diventano giorni felici.
Non c'è bisogno di vincere alla lotteria, di comprare scarpe nuove o di sfuggire alla morte. La vita ordinaria ci offre molte occasioni per gioire, a patto di contarle come tali.
Lo stesso meccanismo vale per l'ammirazione: se si ammira solo l'eccezionale e lo spettacolare, si ammira tre volte all'anno. Se si affina il proprio sguardo per riconoscere anche ciò che è discreto e invisibile al passante frettoloso - un gesto di gentilezza, il coraggio banale di qualcuno, una luce di fine pomeriggio - allora si moltiplicano le occasioni di essere felici. Abbassare la soglia significa aumentare la frequenza.
L'unico vero sforzo da fare è uno sforzo di attenzione: distoglierla, almeno per un momento, dalle nostre preoccupazioni e dirigerla, almeno per un momento, verso tutto il resto della vita. Non è un'immagine bella. È la conclusione più solida della ricerca sul benessere. Daniel Kahneman, psicologo premiato con un Nobel (per l'economia, curiosamente), riassume la questione così: l'attenzione è la chiave di tutto.
Quando si interrogano volontari più volte al giorno, per settimane, su cosa stanno facendo e su come si sentono, emergono due risultati, ed entrambi sono inquietanti. Primo: più la nostra mente vaga, meno siamo felici. La dispersione mentale è fatale per la felicità, anche quando vaga verso cose piacevoli.
In secondo luogo, ed è ancora più interessante: ciò che predice meglio le emozioni positive non è la natura dell'attività, ma il grado di attenzione con cui la si pratica. Concentrarsi davvero sul proprio lavoro rende più felici che praticare un hobby pensando ad altro. In altre parole, una giornata in ufficio vissuta attentamente può essere più felice di un weekend trascorso mentalmente altrove.
Conclusione pratica: imparare a stabilizzare la propria attenzione è uno dei modi più affidabili per accedere al benessere. Gli esercizi di meditazione servono esattamente a questo, ma ogni allenamento per fare una cosa alla volta - mangiare, camminare, ascoltare - va nella stessa direzione.
Il grande avversario del presente ha un nome: la ruminazione. È questo ripensare che gira in loop sulle sofferenze del passato e sulle paure del futuro, due territori virtuali e perfettamente insidiosi. Ruminar il passato dopo una prova è come grattare una ferita: impedisce che guarisca.
Nota Bene: liberarsi del passato non significa dimenticarlo né cancellarlo, ma non lasciarlo più esercitare il suo dominio su di noi. La sfumatura è importante, evita il senso di colpa di "non farcela".
E non puntiamo nemmeno a un controllo assoluto, del tipo "che nessuna ruminazione passi". Puntiamo a un controllo perseverante: ogni volta che mi accorgo di stare rimuginando, torno al presente, all'azione, all'osservazione del reale. Dieci volte, cento volte se necessario. Ciò che conta non è non partire mai, ma tornare.
Un esercizio di allenamento mentale molto efficace consiste nel lavorare sul sollievo, quel piccolo piacere legato all'interruzione dell'inconveniente. Dopo un fastidio, manteniamo volontariamente la nostra attenzione sul presente, osserviamo la tentazione di ricominciare a lamentarci su ciò che è appena accaduto, le sorridiamo e torniamo. Resistiamo un momento, come in una posizione di yoga. Poi, solo dopo aver assaporato, lasciamo che la mente torni al problema per vedere come evitarlo in futuro. Da allenare su situazioni di difficoltà crescente:
hai rischiato di perdere il treno, e l'hai preso al volohai perso un sacco di tempo nel traffico, e finalmente sei a casahai faticato ore su quel mobile in kit, e ora è assemblatoti sei rotto il polso, avevi molto dolore, ora sei ingessato e sollevatonon parlavi più con una persona cara, e hai ricominciato a scambiare parole, anche se nulla è risolto nel profondo
La nostra mente dispone, come il nostro corpo, di straordinarie capacità di autoriparazione, che lavorano per lo più senza che ce ne accorgiamo. La maggior parte delle persone che affrontano prove severe riesce a superarle senza conseguenze durature. Ma queste capacità hanno bisogno di un carburante, e questo carburante sono le gioie del presente.
Tutte le gioie, anche microscopiche, anche effimere, incomplete, imperfette, curano le ferite dell'esistenza. Vivere significa agire, avere legami con gli altri, guardare il cielo, mangiare, divertirsi: più ci si rivolge alla vita e meno ci si rivolge a se stessi, più si lascia che queste capacità di riparazione facciano tranquillamente il loro lavoro.
Da qui una conseguenza molto pratica da tenere a mente: più sarete allenati a gustare nei momenti di calma, più sarà facile farlo in tempo di tempesta, o subito dopo, quando sarà necessario guardare i danni e i cantieri. Non ci si allena durante la tempesta, ci si allena prima.
E non si tratta solo di incrociare le piccole gioie del mondo, ma di aprirsi a esse e lasciarle entrare. Un sorriso inaspettato incontrato in un'area di servizio, un angolo di cielo blu tra le nuvole, una battuta sciocca di un bambino: spesso basta molto poco per rimettersi in sesto, a patto di accettare di essere rimessi in sesto.
Resta un'ultima indicazione, e forse è la più liberatoria: nei momenti difficili, non cercate di sentirvi felici. È un'invocazione impossibile da mantenere, e ripeterla ("eppure ho tutto per essere felice") non fa altro che aggravare le cose. Accontentatevi di esporvi al sole della felicità, aspettando che poco a poco vi riscaldi e vi restituisca un buon aspetto.
Esporsi significa compiere gesti: uscire a camminare, vedere persone che si amano, guardare il cielo, ascoltare musica, occuparsi degli altri, senza esigere risultati immediati. Significa anche sorridere, anche all'alba, quando la preoccupazione di vivere fa capolino. Oggi sappiamo che il circuito funziona in entrambe le direzioni: quando la testa è gioiosa comanda al viso di sorridere, ma quando il viso sorride rende la testa un po' più gioiosa. Rivolgetevi verso il sole, le ombre saranno sempre dietro di voi.
Ricapitoliamo ciò che può stare in una giornata: vivere solo le sventure del giorno senza aggiungere quelle di domani, assaporare fermandosi tre secondi per guardare, respirare e sentire, abbassare molto la soglia di ciò che conta, fare una cosa alla volta, tornare al presente ogni volta che ci si sorprende a rimuginare, e la sera, ricordare tre bei momenti prima di addormentarsi.
Niente di tutto ciò vi farà diventare un virtuoso sempre radioso. Ma questi sforzi portano sempre i loro frutti, e rendono gli esseri umani nettamente più felici di quanto non sarebbero se lasciassero che la vita si occupasse da sola della loro felicità. Iniziate oggi, è l'unico giorno disponibile.